Page 8 - L'ane d'Or - auteur : APULEE- Libre de droit

apprendre à employer ses forces ailleurs. Elle avait pour voisin un
vieux cabaretier qui lui faisait concurrence : Elle l’a transformé en
grenouille ; et c’est en coassant du fond de son tonneau, où il barbotte
dans sa lie, que le pauvre homme appelle aujourd’hui les chalands.
Elle a fait un bélier d’un avocat qui avait un jour plaidé contre elle ; il
n’avocasse plus maintenant que des cornes. Enfin la femme d’un de
ses amants laisse un jour échapper contre elle je ne sais quel propos
piquant. La malheureuse était enceinte : chez elle soudain les voies de
l’enfantement se ferment ; son foetus devient stationnaire ; et la voilà
condamnée au supplice d’une gestation sans terme.Il y a, de compte
fait, huit ans qu’elle porte son fardeau ; son ventre est tendu comme si
elle devait accoucher d’un éléphant.
Mais ce dernier trait et beaucoup d’autres ont fini par attirer sur
Méroé l’indignation générale. On convient un beau jour que le
lendemain on ira la lapider en masse, pour satisfaire la vindicte
publique ; mais elle a déjoué le plan par son art. Comme la magicienne
de Colchos, à qui un seul jour de répit obtenu de Créon suffit pour
réduire en cendres et le palais et la fille et le père,cette autre Médée
(c’est elle qui me l’a conté dernièrement, étant dans les vignes) n’eut
besoin que d’opérer certaines pratiques sépulcrales autour d’une fosse,
et soudain chaque habitant se vit claquemuré dans sa maison par la
seule force du charme ; et cela, sans qu’il fût possible à personne de
forcer une serrure, d’enfoncer une porte, de percer une muraille. Si
bien qu’après deux jours de réclusion, c’était à qui proposerait de se
rendre ; et tous criant à l’unisson, s’engagèrent sous les serments les
plus sacrés à ne rien entreprendre contre elle, à la protéger même
contre toute violence. Alors elle se laissa fléchir, et leva les arrêts de
la ville. Quant à l’auteur du complot, toujours tenu en prison chez lui,
par une belle nuit, lui et sa maison, sol, fondations et tout, furent
transportés à cent milles de là sur une montagne à pic, où l’on manque
d’eau. Et comme il s’y trouvait une ville dont les bâtiments pressés ne
laissaient aucune place au nouveau venu dans leur enceinte, elle le
planta là en dehors des portes.
Mon cher Socrate, repris-je alors, voilà qui est merveilleux, et qui
n’est pas aussi gai.La peur me gagne à mon tour, et une peur qui
compte. Vraiment je suis dans les transes. Si ta vieille, par ses

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