Page 78 - L'ane d'Or - auteur : APULEE- Libre de droit

son impatience, elle compte les jours et récapitule les mois. Elle suit
avec surprise l’incompréhensible progrès de ce petit ventre qui
s’arrondit ; effet prodigieux d’une si légère piqûre. Cependant les
deux abominables Furies dont la bouche distille le poison, pressaient
déjà leur retour avec l’impatience du crime. Nouvelle visite, nouvel
avertissement de l’époux. Ma Psyché, voici le jour décisif ; nous
touchons à la crise. Ton propre sexe, ton propre sang est armé contre
toi. L’ennemi est en marche, il a pris position ; le signal est donné.
Déjà tes affreuses sœurs ont le poignard levé sur toi. O ma Psyché !
quelles calamités nous menacent ! Aie pitié de toi, aie pitié de nous, et
que ta discrétion inviolable conjure la ruine de ta maison, de ton mari,
la tienne, celle de notre enfant. Ces femmes, qu’une haine homicide,
et les droits du sang foulés aux pieds, ne te permettent plus d’appeler
tes sœurs, ces sirènes vont se remontrer sur la montagne, et envoyer à
l’écho des rochers leur appel perfide. Ne les reçois pas, ne les écoute
pas.
Psyché répond, d’une voix entrecoupée par les sanglots et les
larmes : Je vous ai montré, je pense, que je tiens ma parole et que je
sais me taire ; laissez-moi vous prouver maintenant que ma
persévérance n’est pas moindre que ma discrétion. Ordonnez
seulement à notre Zéphyr de me prêter encore son ministère ; et, ne
pouvant jouir de votre divine image, que j’aie du moins la consolation
de voir mes sœurs. Je vous en conjure par les boucles flottantes et
parfumées de votre chevelure, par ces joues charmantes, non moins
délicates que les miennes ; par cette poitrine qui brûle de je ne sais
quelle mystérieuse chaleur. Un jour les traits de cet enfant me
révéleront ceux de son père ; mais qu’aujourd’hui j’obtienne de vous
d’embrasser mes sœurs. Accordez cette faveur à mes instances, et
comblez d’une douce joie le cœur de cette Psyché aussi dévouée
qu’elle vous est chère. Désormais je ne vous parle plus de votre
visage : les ténèbres n’ont plus rien qui m’importune ; vous êtes ma
lumière, à moi. Elle dit, et en même temps lui prodigue les plus
douces caresses. Le charme opère. L’époux, de ses propres cheveux,
essuie les larmes de sa Psyché, et s’évanouit encore de ses bras, avant
que le jour n’ait paru.
À peine débarqué, le couple conspirateur, sans visiter père ni mère,

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